Portrait d’un artiste

Avec trois mots il dresse un tableau. Moi, « je suis là », à le regarder opérer, pinceau en main, palette de l’autre. Il peint au couteau, brièvement, et son mouvement est fulgurant. Il ouvre des brèches dans la couleur, pointille du doigt une ligne de fuite. Cet horizon entrouvre un monde dans le monde, une silhouette, un miroitement, un trait fugace, sagace, presque salace. Dans la salade multicolore de l’arc-en-veille, il épluche l’aurore en sourdine. Une gamine s’y promène, nez tacheté de rousseur, qu’elle a en l’air. Elle hume au vent de la nature. Ce n’est pas une nature morte, point de vase ni de grands bouquets figés, juste des bords en contre-jour. Dans les bordures mille bruits d’insectes, de papier froissé, de crissements, de vrombissements, de pétarades. Toute la faune et la flore s’y active en joyeux désordre, fourmillant, chuchotant ou s’ébrouant comme s’éveillerait une longue nuit éternelle. Et puis, perché sur un très haut rocher, un point bleu et blanc se découpe.
Avec trois mots, il dresse un tableau. Trois mots d’artiste, palette, pinceau, et couteau à la main. Et moi, « je suis là », à le regarder opérer.

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