Concours agenda ironique d’août Disséquer la grenouille ou la citrouille ? C’est quoi cette coccinelle ?

Pour ne pas rater le mur de la Samson je me suis donc installée à mon bureau cockpit short boeing aux genoux en poire arrosés de pépites de chocolat fondues façon choco béhennes melba, manque plus que la Chantilly et la fête est complète. Et voici ce que le traitement de texte à décidé de traiter.

C’est quoi cette coccinelle ?

– Regarde, elle s’est déchirée en deux !
– Quoi donc ?
– Mais la citrouille ! Oh ! Tu ne m’écoutes jamais quand je cause ?
– Mais si, je t’assure…
– Tu parles ! Tu dis ça mais… Alors regarde… C’est pas bizarre ce truc ?
– Mais oui, c’est vrai ! On dirait qu’elle s’est fendue, comme une poire.
– Te moques pas vieux crapaud !
– Tension ! T’as beau avoir la lame j’ai la couronne, hein, ok ?
– Ouais, ouais, ça va ! Monte pas sur tes grands potirons.
– Mon carrosse, princesse !
– Ton carrosse, ton carrosse ! C’est un transport de corps avec ou sans mise en scène ?
– Sans bière, Titine, tu connais tes classiques toi ! Ce sont les transports de la vie que tu vois à l’intérieur.
– Mais oui ! On dirait qu’il y a d’un côté le cœur, de l’autre le cerveau !
Les deux compères étaient penchés sur la citrouille. La princesse devait être une princesse vu sa robe de princesse. Mais comme l’habit ne fait pas le printemps, pas plus que l’hirondelle ne fera le moine d’ailleurs, mais bon, on sait jamais.
– ça veut rien dire ce que tu viens de dire, là !
– Et alors ? Ça dérange quelqu’un ?
La grenouille tenait sur sa tête une couronne. Qui ne ressemblait pas non plus à un fromage, les corbeaux, taisez-vous !
– Lâche ce couteau, Rose, tu vas te faire mal avec ce truc !
– Aide-moi à comprendre, Gustave, c’est quoi cette bouteille de citrouille ?
– Bouteille de lait, Rose ! Ceci n’est pas un potiron ordinaire, c’est un pot de vie. Je t’explique. Les taches, sur le cœur, tu les vois ?
– Oui mon Gustave, je les vois. On ne peut pas passer à côté je te signale, j’suis pas aveugle !
– On se calme, princesse ! Et bien, sais-tu ce que c’est ?
– Euh ! Des points noirs ? Des grains de beauté ?
– Pas toujours beaux à voir, mais si tu veux. En quelque sorte, ça peut tourner à ça une fois cicatrisées, en fait, ce sont des taches de deuil. Des taches de nécroses noires sur un cœur rouge, ça ne te fais pas penser à quelque chose ?
– Une coccinelle ! La bête à bon Dieu !
– Pas si bête que ça d’ailleurs, regarde, quand elle s’entoure des poumons, elle peut voler. C’est-y pas beau, ça, ma douce petite fée ?
– Oh Gustave, tu es merveilleux !
– Mouais, tu disais pas ça tout à l’heure… Pose ce truc à la fin, tu vas finir par blesser quelqu’un !
– Raconte encore s’il te plaièèèèèèèè.
– Et la tête, là, alors, tu crois qu’elle fait quoi, si loin de sa coccinelle, ma Rose ?
– Elle pense.
– C’est ça ! Elle tricote des volutes, elle fait des nœuds, des arrondis, des entrelacs, elle tisse des théories, échafaude des hypothèses, tant et si bien qu’elle ne donne plus rien à faire au cœur. Elle a tendance à prendre toute la place, c’est pour ça qu’elle porte le chapeau.
– Bin didonque ! Avec tout ça, on se demande encore comment les transports de l’amour peuvent naître…
– C’est tout con ma Rosinette. Regarde, comment tu sais que tu m’aimes par exemple ?
– J’le sais, c’est tout.
– C’est bien ça le mystère. C’est comme ça. Mais regarde bien encore dans le carrosse, il n’a pas tout dit. Il reste entre le cœur coccinelle ailé et le cerveau emmêlé emberlificoté tout un tas de bricoles en vrac. La vaisselle qui traîne, la fatigue, les copains, les copines, les contrariétés du boulot, les scènes de jalousie, les quiproquos, les incompréhensions, les différences, les influences, les égarements, les non dits, les dits… La liste est longue. Et si tu mets pas un peu ta main à la pâte, tu as vite fait de laisser les immondices s’accumuler, et après, ce transport, et bien il devient une benne à ordures.
– Tu vois, Rosine, pour être roi et reine, et bien, il faut savoir faire le ménage, sortir les poubelles, pas s’encombrer inutilement.
– Gustave ?
– Oui Rose ?
– Je crois que j’ai un peu de poussière dans mon potiron.
– Je sors mon torchon ?
– Voilà, c’est ça ! Prends moi dans tes bras, et embrasse moi.

Après un silence de proximité, bing, quelque chose tombe à terre.
– Ah ! Pas trop tôt !
Le couteau bien sûr.
Comme quoi un câlin vaut dix mille mots, et les contes de fées c’est toujours mieux que ça.
Même si ça, dans la façon de le dire, c’est juste un chef-d’oeuvre.

Rose et Gustave ne se marièrent pas et n’eurent pas de nombreux enfants. Ils décidèrent de faire de chaque jour un nouveau jour, et de rester fidèles à leur naturel de base.
Rose ressortait son couteau de temps en temps.
Gustave méditait grave sur la citrouille carrosse.
Et ils se racontèrent des histoires à n’en plus finir. Elle au découpage, lui au collage.
Ça fit un chouette tableau, pas côté pour un kopeck à Drouot, mais ils s’en fichaient royalement.
Leur royaume était dans leur liberté d’être, et de jouer, jusqu’à ce qu’ils n’étaient pas, quoique…
Puisqu’il paraît que l’amour, d’après Lacan, c’est donner ce qu’on n’a pas…

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