Le fil de l’encre me relie

L’encre de Chine coule à la ligne,
Sur l’horizon des temps futurs.
Ce fil ténu qui me relie,
Parfois s’endort, parfois trépigne,
Sa survivance est un murmure,
Jusqu’à ce qu’il devienne un cri.
Il est parfois si ralenti,
Qu’il en vient à dormir debout,
Et son angle droit me ravit,
Quand il est une source de vie,
Qui trépigne et qui s’impatiente.
Je me fiche des impersistances,
Du tintamarre et des silences,
La parenthèse est différente,
Et l’encre file entre mes doigts,
Aériens ou tissés de riens,
Absents ou encore vides et pleins,
Les mots se relient à leur soie,
Où s’entremêlent les rythmes lents,
Les doutes, les inconforts du temps,
Les vifs éclairs, les tâtonnements,
Les longues pauses de repos,
Et la frénésie de leur flot.
Au bout d’une ligne voguent et s’effacent,
Les petits poissons en surface,
Qui se fichent de l’impermanence,
Dans le tourbillon de leurs danses.
Je n’ai qu’une encre versatile,
Dans une onde de sons immobiles,
Où s’achèvent les lignes et pourtant,
Sa différence est l’artisan,
Qui me relie au fil du temps.

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