Sismographie

Rien ne se voyait en surface,
Mais l’instrument envahissait,
De toute évidence tout l’espace,
Par l’amplitude de son stylet.
Pourtant pas un seul pli de l’onde,
Ne traversait la mappemonde,
N’effleurant pas une seconde,
La simplicité qui la guide.
Dans les formes aux allures limpides,
Les fonds sont mouvants et obscurs,
Où les ciels recouverts d’azur,
Tapissent des terres bien arides.
L’improbable n’est coïncidant,
Qu’au gré de son inexistant,
Et sa sentence est implacable,
Sous des apparences charitables.
Un sismographe faisait des pointes,
Au cœur de ces curieuses empreintes,
Qui dénotent une activité,
Pourtant invisible d’aspect.

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