Vendanges pourpres

La poésie rouge de l’automne,
Frissonne,
Là où la vigne s’abandonne.
Elle offre ses raisins sucrés,
Que les hommes foulent de leurs pieds,
Ivres d’ivresses à venir.
Le jus doré coule à rougir,
Les arômes que son air fredonne,
Comme un parfum qui se moissonne,
Remplit les tonneaux de l’année,
Et les vendanges empourprées,
Entonnent,
La chanson du raisin pressé,
D’aller combler les panses pleines,
Des vendanges de l’année prochaine.

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