La dérision sur le fil est à retordre

En tranches fines elle se découpe,
Avec des pincettes à la loupe,
Elle s’agite du côté où penche,
Le beurre de la tartine en tranche.
Elle danse sur le fil du rasoir,
Et nous laisse entrapercevoir,
Les jeux des toasts de malice,
Qui culminent là où l’ego glisse,
Sans un plis de facette obscure,
Sur le toboggan de l’azur.
Parfois elle s’envole un peu haut,
Ce qui n’est pas un vrai défaut,
Et dans ses miettes elle y rassemble,
Plus de soleil que la terre tremble.
Trempée de farine et d’acier,
Elle se déguste encaustiquée,
Source d’eau pure pour le rinçage,
Retordre encore sur l’étendage.
La lunette finit par céder,
Devant tant de sobriété.

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