Mon cerveau lent

En fait, si j’en crois mes maux de dents,
L’Art serait inférieur à trois.
Et le plus curieux dans l’étangs,
C’est la folie de mes dix doigts.
J’ai peine à croire que ce corbeau,
Tenait en ses serres un nuage,
Il avait les globules en haut,
D’un beau prénom nommé courage.
Ne fuyons plus aucune attaque,
De ces oiseaux noirs de suffrages,
Ils ont des trucs sur toutes les plumes,
Qui pourraient bien faire marécage.
Mais ça grouille de reinettes ici,
Elles tournent des heures sous l’édredon,
C’est si croassant que sous la lune,
Je fais un lombago d’ici,
Aussi douloureux qu’un carton.
Alors je rêvasse dans le vague,
Les yeux fumeux et sans ambages,
Voici venu le temps des vieux,
Qui ont des cannes comme des envieux.

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