Lettre ci-incluse

 

 

Les mots m’amusent

Jamais n’abusent

Ni nullement n’usent

Ils sont mes muses

Quelle triple buse

Je les diffuse

Et leur effluve

Caresse l’étuve

De ta grande cuve

Pleine de méduses

Chimère tu accuses

A ta cornemuse

Présente tes excuses.

 

 

 

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Pauvre Saint Barthélémy

 

 

Saint Barthélémy

Ben mon pauv’vieux c’est cuit

Les massacres sont loin d’être finis

Tous ces siècles passés et enfuis

Qui finalement à rien n’ont servis

Hein ! Quoi ? Qu’est-ce-que tu dis ?

Tu crois encore alors même qu’ici-gît

La sombre détresse de toutes ces nuits

passées pendant que le sommeil te fuit

 

 

 

 

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La plus grande imposture des temps

 

 

La poudre de perlimpinpin

Permit à Saint-Augustin

De résister à son destin

C’est la plus grande imposture du temps

Déclamait-il à tous vents

Disséminant à tout bout d’champs

Sa poussière aux pouvoirs étonnants

Il déclina ainsi toute opportunité

Ne mit jamais rien en chantier

Et c’est bien vieux par un jour éclairé

Qu’il prît conscience n’avoir jamais rien fait

Si ce n’est cette idée dénoncer

Alors bien pâle, le cœur étreint

Il pria la sphère des souverains

Après sa mort de le consacrer saint.

 

 

 

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Belle purée de dégâts à croquer

 

 

Je ne broie pas du noir

mais de la cacahuète

essayez donc de voir

comme ça peut être chouette

J’y rajoute parfois

un pot de nutella

une bouteille de coca

une purée d’avocat

quelques dragées fuca

Et vous savez quoi ?

Quand j’ai fini tout ça

C’est vraiment qu’ça va pas.

 

 

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Funeste vengeance

 

 

Si je n’ai pas envie très cher

De dénoncer l’autoritaire

qui éconduit ma présence

d’un coup de "je reçois" en silence

C’est que dans la souffrance

du rejet et de l’absence

surgissant du néant

me vint cette drôle d’idée

Que ce n’est pas à moi

que s’adresse cette froideur

mais bien là la funeste vengeance

de ces frustrations accumulées

toujours à l’oeuvre en toi

d’une accumulation de pleurs

Vestiges du passé

mais tellement vivants

qui déferlent sur ma tête

alors que tant d’amour je donne

que tu ne vois même plus

tellement tu deviens bête

dans ton "art d’être pomme"

c’est pas très convaincue

que tu sois entendant

que j’envoie ce cri à la nuit

qui enserre ses griffes de glacis

sur mon âme abîmée de tout temps

par ceux qui n’ont jamais cru

qu’il fallait d’abord regarder

ce qui pousse au fond de son pré

avant d’avoir la certitude instinctive

qu’il faut une faute primitive

pour amener sous son propre joug

alors que l’amour ne s’enferme pas

même sous ses plus beaux atours

dans un marché voué à trépas.

 

 

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La cacophonie des saints

 

 

Ce sacré saint Bernard

Se couche bien trop tard

Dort parfois avec son costard

Aimerait bien devenir chef de gare

 

Mais saint Christophe l’apostrophe

Poussant ainsi la catastrophe

Voici bientôt qu’il décroche

La plus belle collection de reproches

 

Saint Fabrice mit fin au supplice

C’est lui qui alerta la police

Réveillant enfin un peu la justice

Pour que règnent de meilleurs auspices

 

Rose de Lima n’en rajouta pas

Elle décréta qu’elle n’irait pas

Sur la colline sonner le glas

Mais par contre qu’elle suivrait mes pas

 

Bien lui en pris car Barthélémy

Arrêté net mit fin aux conflits

Qui perduraient depuis sans répit

Et du coup alla se mettre au lit

 

Depuis saint Louis veille sur les nuits

De ceux pour qui le sommeil fuit

Faisant des heures sombres ce paradis

D’où surgissent tout un tas d’écrits

 

Natasha passionnée du résultat

Se disait ma foi pourquoi pas

On pourrait bien éditer tout ça

Sans jamais qu’on sache que c’est moi

 

Monique était plus sarcastique

Décidant que les rimes éclectiques

N’avaient rien des histoires épiques

Ou des grandes tragédies mythologiques

 

Du coup saint Augustin dit la fin

Appelant les éditions du moulin

Il vendit des milliers de bouquins

Régalant ses lecteurs les plus fins.

 

 

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Vrac

 

 

Comme certains peignent moi j’aime écrire

Mais ce soir je n’ai plus rien à dire

Devant ma feuille blanche un silence respire

La nuit bascule mon cœur qui chavire

De ce désert je n’ai pas dit le pire.

 

 

 

Ecrivez nez au vent, écrivez en flânant

Moi des vers grouillent dans ma chair inhumée

Je nourris de mon corps cette Terre bien aimée

Des restes oubliés par la longue nuit des temps

Choses éparses abandonnées à ce sol accueillant

A ceux qui comprendront cette étrange vérité

Vous vous direz tiens donc mais quelle bonne idée

Dire de si belle façon ce désir si charmant.

 

 

 

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Humour

 

 

Saint Armel

C’est au fond d’une chapelle

Que tu tricote les poubelles

Pieu recyclage qui émerveille

Ceux qui plongés dans leur sommeil

Peuvent voir butiner les abeilles

Autour de la grande corbeille

Où tu as cueilli des groseilles

Si Dieu ne te tire pas les oreilles

C’est qu’à travers le ciel il surveille

Que tu ne vide pas toute la bouteille.

 

 

 

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Le fer à vapeur

 

Saint fer à vapeur

Tu m’fais même pas peur

Planqué dans ton buffet

Tu prends ton sourire niais

Soufflant ton gros nuage

Défroissant sans ambages

L’allure des fiers bourgeois

Ayant perdu la foi

Restent les apparences

Pour cacher la souffrance.

 

 

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Saint Armel

 

Saint Armel 16 Août

 

Si je n’ai pas dit mon dernier mot

A la saint Armel c’est qu’il faut

Que je n’en dise tout de même pas trop.

Ce n’est pas la fin des haricots

Si des hommes fiers comme des chameaux

N’ôteront jamais leurs manteaux

Je leur lève bien haut mon chapeau

Et me la joue un peu corbeau

En soulignant tout de go

Qu’il ne serait jamais trop tôt

S’ils revenaient à des propos

Plus légers plus fins et plus rigolos

 De certains maux point trop n’en faut

Chagrins colères froideur d’esquimaux

Un silence comme un dernier mot

Mais à qui offrir ce cadeau

Si ce n’est à la grande faux.

 

 

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